Poèmes choisis de Xin Qiji

Poèmes choisis de Xin Qiji

Han Gong Chun

Jour du commencement du printemps

Le printemps est déjà revenu : voyez, sur la tête des belles,

les bannières printanières se balancent doucement.

Pourtant, sans raison, vent et pluie

refusent encore d’emporter tout le froid restant.

Les hirondelles de l’an passé,

je suppose que cette nuit elles rêveront du Jardin de l’Ouest.

Nous n’avons même pas encore préparé

les mandarines jaunes pour accompagner le vin,

ni disposé les jeunes ciboules vertes sur les plats.

Je ris pourtant du vent d’est : désormais,

il parfumera les pruniers, teindra les saules,

et n’aura plus un instant de loisir.

Mais, lorsqu’il se repose, il vient encore dans mon miroir

changer peu à peu mon visage vermeil.

La mélancolie pure ne cesse jamais :

qui donc saurait dénouer ces anneaux enchevêtrés ?

Je crains surtout de voir les fleurs s’ouvrir puis tomber,

tandis qu’au matin les oies sauvages de la frontière sont déjà reparties.

Man Jiang Hong

Fin du printemps

Ma demeure est au sud du Yangtsé ;

une nouvelle fois Qingming et la fête des Mets froids sont passés.

Dans les sentiers fleuris,

une bourrasque, une pluie,

et partout le désordre.

Les pétales rouges et roses suivent en silence le courant ;

dans les jardins, l’ombre verte devient peu à peu plus dense.

Chaque année, lorsque toutes les fleurs d’érythrine sont tombées,

le froid enfin perd sa force.

La cour est silencieuse ;

je ne puis que me souvenir.

Nulle part où parler,

et l’oisive tristesse atteint son comble.

Je crains que les loriots et les jeunes hirondelles

n’apprennent la nouvelle.

Où sont maintenant les lettres sur soie ?

Les nuages colorés ont toujours disparu sans laisser de trace.

En vain dit-on de ne plus monter à l’étage supérieur :

au loin, les herbes plates s’étendent toutes vertes.

Shui Diao Ge Tou

Pour l’anniversaire de Zhao Cao, Jie's Studio

Pur-sang venu de mille lis de la vallée de Wowa,

votre renommée émeut la maison impériale.

Autrefois, au palais de la Cloche d’Or, vous rédigiez les édits ;

sous votre pinceau surgissaient dix mille dragons et serpents.

Vous avez apporté avec vous un printemps sans bornes ;

même si montagnes et fleuves vieillissent,

on verra encore vos tempes noires comme le corbeau.

Peu importe que l’argent coule à flots sur la terre :

pour l’heure, songeons seulement à nous enivrer parmi les chrysanthèmes jaunes.

Appelez Shuangcheng,

faites chanter Nongyu,

danser Lühuan.

D’une seule coupe, buvons pour mille ans,

comme si mers et fleuves aspiraient les nuées vermeilles.

On dit qu’au palais céleste de la Pure Capitale,

vous voudriez soulever les vagues immortelles de la Voie lactée

afin de laver au nord-ouest les sables des barbares.

Lorsque vous repartirez vers le côté du soleil,

parmi les nuages nous reconnaîtrons votre char volant.

Man Jiang Hong

Composé au banquet du gouverneur Shi Zhidao à Jiankang

Les ailes du Peng pendent jusqu’au ciel ;

je ris du monde des hommes, si vaste et pourtant vide.

Vous retournerez encore

au plus profond des neuf enceintes,

debout comme une montagne sur les marches de jade.

Dans vos manches se cachent des trésors aux cinq couleurs :

un jour, ils serviront à réparer le ciel au nord-ouest.

Mais pour l’instant revenez,

et par vos paroles et vos sourires protégez le long Yangtsé,

que ses vagues deviennent limpides et bleues.

Terre de splendeur,

maître des lettres !

On chante des airs aux fils d’or,

on frappe les castagnettes rouges.

Voyez devant les coupes descendre en vol

les nouvelles venues du côté du soleil.

J’imagine déjà le parfum précieux

et vos rêves au Pavillon Jaune ;

pourtant résonne encore, sur la barque peinte,

la flûte du ruisseau Qingxi.

Shui Diao Ge Tou

Alliance avec les mouettes

J’aime profondément mon lac Dai :

un écrin d’émeraude de mille toises s’y ouvre.

Le maître, canne et sandales, sans affaires,

en fait mille fois le tour chaque jour.

Vous toutes, mouettes et hérons de mon alliance,

maintenant que nous avons juré amitié,

que nos allées et venues ne connaissent plus la méfiance.

Où est la grue blanche ?

Essayons de l’amener avec nous.

Fendant les lentilles vertes,

écartant les algues d’émeraude,

je me tiens sur la mousse bleue.

Vous épiez les poissons : je ris de votre folie,

vous ne savez pas lever ma coupe.

Ancien étang abandonné, colline déserte d’autrefois ;

ce soir, lune claire et vent pur :

combien de joies et de peines dans le monde humain !

La rive orientale manque d’ombre verte :

il faudra encore planter des saules.

Ta Sha Xing

Composé de phrases tirées des Classiques pour le recueil de Jiaxuan

Avancer ou se retirer, vivre ou mourir,

agir ou se cacher selon que l’on est employé ou rejeté.

Moi, homme modeste, je demande à apprendre de Fan Xu le labourage.

Sous une porte de branches on peut demeurer en paix ;

voici le soir, les bœufs et les moutons redescendent.

Il quitta le duc Ling de Wei,

rencontra le maréchal Huan.

Un homme allant partout, est, ouest, sud et nord.

Changju et Jieni labouraient côte à côte :

pourquoi Confucius allait-il donc toujours ainsi, sans repos ?

He Xin Lang

Sur le luth pipa

Le plectre touche la queue de phénix et le bois parfumé au dragon.

Depuis que sous les Kaiyuan s’est tu le Chant des robes arc-en-ciel,

combien de lunes, combien de vents ont passé !

Le plus triste fut l’exilé au bord du fleuve Xunyang,

tandis qu’une barque peinte attendait de partir.

Je me souviens encore de la sortie vers les frontières,

où les nuages jaunes s’entassaient comme neige.

Sur le cheval, trente mille lis de tristesse d’adieu ;

vers le palais Zhaoyang, l’oie solitaire disparaît.

Les cordes savent parler,

mais la rancœur demeure indicible.

De Liaoyang, aucun messager, aucune nouvelle.

Sous la fenêtre sculptée, dans le froid,

les doigts effleurent et pincent lentement les cordes ;

les larmes emplissent les cils.

La main avance avec tendresse puis se retire ;

une seule glissade fait retentir la plainte de Liangzhou.

Les affaires de mille ans

se dissipent comme nuages et fumée.

Du vieux He qui fixait le ton, plus aucune nouvelle ;

j’imagine que près du pavillon au bois d’aloès

toute la splendeur s’est éteinte.

Quand on joue jusqu’ici,

il faut sangloter.

Tang He Zhuan

À la manière des poètes de Huajian

Eaux printanières,

sur mille lis.

Une barque solitaire, les vagues se lèvent ;

en rêve j’emporte Xi Shi avec moi.

Au réveil, dans la ruelle du village, le soleil décline ;

quelques maisons seulement,

et au-dessus des murs bas fleurissent les abricotiers rouges.

Les nuages du soir préparent un peu de pluie.

Une jeune fille, fleur cueillie à la main,

de quelle maison vient-elle sur la rive ?

Quelle folie !

Là-bas, au bord de l’eau,

les duvets de saule

sont emportés jusqu’au ciel par le vent.

Shui Long Yin

Pour l’anniversaire du ministre Han Nanjian, en l’année Jiachen

Lorsque les chevaux célestes franchirent le fleuve vers le sud,

combien d’hommes furent réellement capables de gouverner l’empire ?

Les vieillards de Chang’an,

le paysage du pavillon Xinting :

hélas, tout demeure comme autrefois.

Wang Yifu et les autres,

alors que la terre divine s’enfonçait,

combien de fois ont-ils seulement regardé en arrière ?

Pacifier les barbares sur dix mille lis,

obtenir gloire et mérite :

voilà la tâche du véritable lettré ;