Le Chemin étroit vers le Nord profond

Le Chemin étroit vers le Nord profond

Suivant l’exemple de l’ancien prêtre dont on dit qu’il parcourut des milliers de lieues sans se soucier de ses provisions, et qu’il atteignit l’état d’extase pure sous les rayons limpides de la lune, je quittai ma maison délabrée sur la rivière Sumida, au mois d’août de la première année de Jōkyō, parmi les plaintes du vent d’automne.

Résolu à tomber,

Squelette exposé aux intempéries,

Je ne puis empêcher le vent douloureux

De souffler à travers mon cœur.

Après dix automnes

Passés à Edo, mon esprit

Se tourne vers elle

Comme vers mon pays natal.

Je franchis la barrière de Hakone par un jour de pluie. Toutes les montagnes étaient profondément ensevelies derrière les nuages.

D’une certaine façon,

C’était plaisant

De ne pas voir le mont Fuji

Sous la pluie brumeuse.

Dans ce voyage, je suis accompagné d’un jeune homme nommé Chiri, qui a la bonté d’assumer la fonction de serviteur et de me rendre, en chemin, toute l’aide qu’il peut. C’est un homme d’une affection véritable, et assez digne de confiance pour être appelé un ami dans le besoin.

J’ai quitté la maison de mon maître

À Fukagawa,

Laissant son bananier bashō

Aux soins du mont Fuji.

Écrit par Chiri

L’ancien poète

Qui plaignait les singes pour leurs cris,

Que dirait-il, s’il voyait

Cet enfant pleurer dans le vent d’automne ?

Comment donc cet enfant a-t-il été réduit à cet état de complète misère ? Est-ce à cause de sa mère qui l’a ignoré, ou de son père qui l’a abandonné ? Hélas, il me semble que la souffrance imméritée de cet enfant a été causée par quelque chose de bien plus grand et de bien plus vaste — par ce que l’on pourrait appeler l’irrésistible volonté du ciel. S’il en est ainsi, enfant, tu dois élever ta voix vers le ciel, et moi, je dois poursuivre ma route, en te laissant derrière moi.

Le jour où je voulus traverser la rivière Ōi, il plut du matin jusqu’au soir, et je fus retenu par le fleuve gonflé.

Longue journée pluvieuse d’automne,

Mes amis à Edo

Comptent peut-être les jours,

En pensant à nous sur la rivière Ōi.

Écrit par Chiri

Une scène devant mes yeux :

Des roses de Sharon

Au bord du chemin,

Périssant l’une après l’autre

Dans la bouche d’un cheval.

Je parcourus quelques milles à cheval, à demi endormi, le fouet oscillant à mon côté, exactement à la manière du poète chinois Toboku. Une lune vieillie pendait faiblement dans le ciel, tandis que le pied des montagnes était sombre comme une cavité. Il était encore un peu trop tôt même pour le premier chant du coq, mais mes rêves furent soudain interrompus lorsque mon cheval arriva au précipice escarpé de Sayo-no-nakayama.

À demi endormi à cheval,

Je vis comme en rêve

Une lune lointaine et une ligne de fumée

Pour le thé du matin.

Je descendis à Ise, où je passai dix jours chez un ami nommé Fūbaku. Je visitai le sanctuaire extérieur d’Ise un soir, juste avant la tombée de la nuit. La première porte du sanctuaire se dressait dans l’ombre, et des lumières scintillaient au fond. Comme je me tenais là, prêtant l’oreille au rugissement des pins sur les montagnes lointaines, je me sentis ému au plus profond de mon cœur.

Dans l’obscurité totale

D’une nuit sans lune,

Un vent puissant embrasse

Les cèdres antiques.

Je ne porte pas la moindre pièce de métal à ma ceinture, et je ne transporte rien d’autre qu’un sac sur l’épaule. Ma tête est rasée de près, et j’ai un chapelet à la main. Je suis assurément vêtu comme un prêtre, mais prêtre je ne suis pas, car la poussière du monde reste attachée à moi. Le gardien du sanctuaire intérieur m’empêcha d’entrer dans le saint siège du dieu parce que mon apparence était celle d’un prêtre bouddhiste.

Un oreiller d’herbe.

Ce prêtre me dit que Daiten, le supérieur du temple Engakuji, était mort en janvier. Ce fut une telle surprise que je pouvais à peine en croire mes oreilles. J’écrivis une lettre rapide à Kikaku, lui rapportant la nouvelle :

Souvenir du prunier

Dispersé sans retour,

Je rends hommage à une blanche unohana

Avec mes yeux pleins de larmes.

Un poème donné à Tokoku :

Papillon voletant

Sur un pavot blanc,

Il arracherait ses ailes

Pour un gage d’amour.

Je m’arrêtai de nouveau chez mon ami Tōyō sur le chemin du retour. Je laissai le poème suivant au moment de mon départ de sa maison, en direction des provinces de l’est :

Ayant aspiré profondément

Dans une douce pivoine,

Une abeille rampe

Hors de ses retraites velues.

Sur mon chemin à travers le pays de Kai, je m’arrêtai dans une auberge isolée dans les montagnes.

Quel luxe c’est

Pour un cheval de voyage

De se nourrir de blé

Dans une auberge hospitalière !

Je rentrai enfin chez moi vers la fin d’avril. Après plusieurs jours de repos, j’écrivis :

Dépouillé de tout le reste,

J’ai encore quelques poux

Ramassés sur la route —

Rampant sur mes robes d’été.