La historia de Sim Cheong

La historia de Sim Cheong

Anónimo

Historia de Sim Cheong (沈淸傳) 1. Sim Cheong, la hija filial Durante la era Yuanfeng de la gran dinastía Song, vivía en Dohwadong, en Hwangju, un hombre cuyo apellido era Sim y cuyo nombre era Hak-gyu. Su familia pertenecía desde hacía muchas generaciones a un linaje de altos funcionarios y gozaba de gran prestigio, pero la fortuna de la casa había declinado y, a los veinte años, Hak-gyu perdió la vista. Desde entonces se apartó de las vías del éxito y de la gloria, y no hubo ya para él fama alguna entre cortinajes bordados y ricos aposentos. Vivía pobremente en una aldea, sin parientes cercanos y, para colmo, ciego; ¿quién habría de tratarlo con consideración? Sin embargo, como descendiente de una familia yangban, era de conducta íntegra y recta, de temperamento noble y elevado, y jamás actuaba con ligereza ni siquiera en el menor de sus movimientos, por lo que todos los videntes de la aldea lo elogiaban. Su esposa, la señora Gwak, era asimismo sabia y virtuosa: poseía las virtudes de una buena madre, la belleza de Zhuang Jiang y la firmeza de Mulan. Nada ignoraba de los preceptos domésticos del capítulo «Normas interiores» del Libro de los Ritos, ni del poema «Guan Ju» de las secciones Zhou Nan y Shao Nan del Libro de las Odas. Era capaz de atender los sacrificios ancestrales, recibir huéspedes, vivir en armonía con los vecinos, respetar al cabeza de familia, administrar la casa y hacerse cargo de cualquier tarea. Pero la familia era muy pobre: poseían la incorruptibilidad de Boyi y Shuqi y la pobreza de Yan Hui. No tenían patrimonio heredado de los antepasados; habitaban una humilde choza y vivían con una escudilla y una calabaza, alimentándose de verduras y agua. No poseían ni un palmo de tierra fuera de la aldea ni sirvientes bajo el corredor. La pobre señora Gwak se veía obligada a vender su trabajo: cosía por encargo, lavaba ropa, tejía, blanqueaba y teñía telas; preparaba comida para bodas y funerales, elaboraba licor y cocía pasteles de arroz. De los trescientos sesenta días del año, no descansaba ni uno solo. Ahorraba moneda a moneda hasta reunir una cantidad; reunía esas cantidades hasta convertirlas en taeles, y los taeles en grandes sumas. Con lo que conseguía, y procurando que no faltara nada, celebraba los sacrificios de primavera y otoño y atendía con invariable devoción a su marido ciego. Ni la pobreza ni la discapacidad suponían deshonra alguna para ellos. La gente de las aldeas cercanas y lejanas los admiraba y elogiaba, y así pasaban sus días con cierta satisfacción.

Aun viviendo de aquella manera, Sim Hak-gyu llevaba en el corazón una gran pena: no tenía ni un solo hijo. Un día, el ciego Sim llamó a su esposa para que se sentara a su lado y le dijo: —Esposa, siéntate ahí y escucha lo que tengo que decirte. ¿Quién nace en este mundo sin llegar a formar pareja? Incluso hombres sanos de ojos, oídos y miembros encuentran a veces mujeres imprevisibles y viven en discordia. Tú, en cambio, no sé qué deuda de otra vida tenías conmigo para haberte convertido en mi esposa en esta. Sin descansar ni un instante, día y noche trabajas para sostener a este marido ciego; me atiendes como si fuera un niño pequeño, temiendo que tenga frío o hambre, y me das a su tiempo ropa y alimento con toda tu devoción. »Yo, por mi parte, vivo cómodo, pero al pensar en tus sufrimientos me siento inquieto. No trabajes hasta hacerte daño; vivamos como podamos. Sin embargo, hay algo que me pesa profundamente. Ambos nos acercamos ya a los cuarenta años y no tenemos ni un solo hijo. El fuego de las ofrendas a nuestros antepasados se extinguirá. Cuando muramos y vayamos al otro mundo, ¿con qué rostro compareceremos ante ellos? Y cuando los dos hayamos muerto, ¿quién celebrará nuestros funerales, los ritos del primer y segundo aniversario y las ceremonias conmemorativas de cada año? ¿Quién pondrá delante de nosotros siquiera un cuenco de arroz y un sorbo de agua? Aunque fuera un hijo enfermo o impedido, si pudiéramos tener uno, niño o niña, desaparecería esta pena de toda una vida. ¿Qué te parece si hacemos votos con toda sinceridad ante las montañas y los grandes ríos sagrados?

Lloró hasta quedarse sin aliento, rodando por el suelo de un lado a otro. Al enterarse, los habitantes de Dohwadong, hombres y mujeres, ancianos y jóvenes, se entristecieron. En la aldea dijeron: —La muerte de la señora Gwak es verdaderamente lamentable, y el ciego Sim también inspira compasión. Hay más de cien familias en nuestra aldea. ¿Qué os parece si cada casa aporta una pequeña cantidad, reuniendo entre todos un cuenco de arroz con diez cucharadas, y damos una sepultura digna a la virtuosa señora? En cuanto alguien lo propuso, todos lo aprobaron como si hablara una sola boca. Prepararon para la pobre señora Gwak mortaja y ataúd nuevos y arreglados. Colocaron el féretro sobre unas andas funerarias recién hechas y dispusieron a ambos lados el estandarte mortuorio y los ornamentos rituales. Tras celebrar la ceremonia de partida, levantaron el cortejo. Aunque era el funeral de una familia pobre, toda la aldea contribuyó con tanta sinceridad que las andas estaban magníficamente decoradas. Llevaban cortinas de satén azul, un toldo de seda blanca y bordes de seda verde. Caían bandas de seda del sur, con letras doradas sobre paño rojo; las barandillas delanteras y traseras estaban adornadas con crisantemos de oro. Muchachos vestidos de azul se alineaban junto a las barandas: al este un fénix azul, al oeste uno blanco, al sur uno rojo, al norte uno negro y en el centro uno amarillo. Cordones rojos, nudos, dragones azules y ornamentos colgaban por delante y por detrás. Los portadores, vestidos todos con ropa funeraria de cáñamo, cargaron el féretro y avanzaron en zigzag. —¡Dang-geurang, dang-geurang! ¡Eohwa, neomcha neoho! El ciego Sim había envuelto a la pequeña en pañales y la había dejado con la madre de Gwideok. Se puso como pudo las ropas de luto y, aferrado a la parte posterior de las andas, avanzó sostenido por otros, como borracho o enloquecido: —¡Ay, esposa! ¿Adónde vas dejándome? ¡Déjame ir contigo! Aunque sean diez mil li, iré contigo. ¿Cómo puedes ser tan cruel? ¿Ya no te importa nuestra hija? Morirá de frío o de hambre. Vámonos juntos. —¡Eohwa, neomcha neoho! El ciego Sim no dejaba de llorar y llamar, mientras los portadores continuaban su canto: —La pobre señora Gwak, de conducta tan correcta, ha muerto de manera tan lamentable. ¡Eohwa, neomcha neoho! No digáis que el monte Bukmang está lejos; la montaña que vemos enfrente ya es Bukmang. ¡Eohwa, neomcha neoho! Quien nace en este mundo no puede vivir eternamente y una vez ha de recorrer este camino. ¡Eohwa, neomcha neoho! Nuestra señora Gwak no llegó a disfrutar setenta años. ¿Por qué hoy tiene que tomar este camino? ¡Eohwa, neomcha neoho! El gallo del alba canta repetidamente, la luna brillante se esconde tras la montaña occidental y un viento triste sopla entre las verdes cumbres. ¡Eohwa, neomcha neoho! Cruzaron el agua, rodearon la montaña y eligieron un lugar soleado para enterrarla profundamente. Después celebraron el sacrificio de nivelación de la tumba. Colocaron pescado al este, carne al oeste, alimentos rojos al este, blancos al oeste, carne seca a la izquierda y salsa a la derecha. El ciego Sim no había nacido ciego; había perdido la vista después de los veinte años y poseía bastante instrucción. Por eso compuso él mismo una elegía llena de dolor y la recitó: —¡Ay, esposa! ¡Ay, esposa! Te recibí como a una joven virtuosa y prometimos envejecer juntos cien años. De pronto has muerto y tu alma ha regresado. Has dejado una niña pequeña y te marchaste para siempre; ¿con qué medios podré criarla? Te vas sin regresar; no existe día en que vuelvas. Has hecho de los pinos y cipreses tu casa y dormirás para siempre junto a las verdes montañas. »Pienso en tu voz y tu rostro, ahora remotos y silenciosos. ¡Ay! Ya no puedo verte ni oírte. La luna cae más allá de las ramas de los álamos blancos. En esta noche profunda, con la montaña silenciosa, aunque quisieras decirme algo, el mundo de los muertos y el de los vivos están separados y sus caminos son distintos. ¿Quién podrá consolarte? Aquí tienes una pobre ofrenda de vino, frutas, carne seca y salsa. Come cuanto quieras y vuelve a tu lugar. Al terminar la elegía, el dolor le cerró la garganta. —Esposa, yo regreso a casa y tú vivirás aquí. ¡Uuuh...! Se abalanzó sobre el túmulo, se tendió sobre él y lloró: —¿Vas a olvidar todas las cosas del mundo, levantar una cerca de pinos y cipreses en este valle silencioso y hacerte amiga del cuco para cantar en respuesta bajo la luna nocturna de Cangwu? Cuando pienso en mi situación, soy como una bellota caída en comida de perro, como un halcón que ha perdido al faisán. ¿En quién confiaré para seguir viviendo? Acariciaba la tumba y lloraba fuera de sí. Todos los asistentes se entristecieron y trataron de consolarlo: —Basta, basta. Ven. No pienses solo en tu esposa muerta; piensa en tu hija pequeña. A duras penas consiguió contener el dolor. Se despidió con innumerables agradecimientos de los vecinos que habían acudido y emprendió el regreso. Había enterrado a su esposa y la había dejado sola bajo la luna de una montaña vacía. Cuando volvió, la cocina estaba silenciosa y la habitación completamente vacía, aunque todavía parecía quedar su fragancia. Se sentó solo, sin compañero, en el cuarto desierto y pensó en toda clase de tristezas. Mientras él estaba fuera, la madre de Gwideok había recogido a la niña y la había cuidado. Volvió entonces para devolvérsela. Sim tomó a la criatura en brazos y quedó sentado, torpemente inmóvil, como un cuervo del monte Jiri al que hubieran arrojado una pata de cangrejo. La pena llegaba hasta el cielo, y la niña se puso a llorar con fuerza. El ciego Sim intentó calmarla: —Hija mía, hija mía, no llores. Tu madre se ha ido lejos. Ha ido a visitar a la señorita Suk en el Pabellón de las Flores de Peral, al este de Luoyang. Ha ido al templo de Huangling a conversar con las Dos Consortes. »¿Lloras también tú porque has perdido a tu madre? No llores. Qué buena debe de ser tu suerte para haber perdido a tu madre a los siete días de nacer y sufrir ya envuelta en pañales... No llores, no llores. Mariposa sobre la begonia, no llores porque caiga la flor. Cuando vuelva marzo del próximo año, la flor volverá a abrir. Pero donde ha ido mi esposa, quien parte una vez ya no regresa. »No tengo modo de olvidar su corazón virtuoso y su buena conducta. Cuando el sol se pone al oeste del monte Xian, pienso en ella. Cuando la lluvia nocturna llena los estanques del monte Ba, pienso en ella. Una oca solitaria que ha perdido a su pareja vuela sobre arena clara y mar azul, gimiendo mientras se dirige al norte: al oírla, mi corazón se entristece aún más. ¿Vas tú también en busca de quien has perdido? Tú y yo tenemos el mismo destino.

¿Quién era aquel monje? No era Seongjin, quien, por orden del Gran Maestro Yukgwan, fue al palacio del Dragón, bebió demasiado vino y coqueteó con ocho doncellas celestiales sobre un puente de piedra en primavera. Tampoco era el maestro Samyeong, de quien se decía: «se afeita la cabeza para apartarse del mundo y conserva la barba para mostrar que es un hombre».

Era simplemente un monje recaudador de Mongunsa. Cuando regresaba por el estrecho sendero de piedra, mientras las montañas se oscurecían y surgía la luna sobre la nieve, oyó por el viento un grito lastimero. Se detuvo: —¿Qué llanto es este? ¿Será el llanto de Yang Guifei al caer la tarde en la estación de Mawei? ¿El de Su Wu despidiéndose en el frío valle nevado de los xiongnu? ¿Qué sonido es ese?

Buscó el origen y encontró a un hombre caído en el arroyo y casi muerto. Alarmado, se quitó el sombrero y la túnica y los arrojó a un lado. Tiró también su bastón de bambú de nueve nudos. Se quitó las polainas y enrolló las perneras acolchadas hasta las ingles. Entró paso a paso en el agua, como una garza acechando peces, sujetó al ciego Sim por la cintura, lo alzó de un tirón y lo sentó fuera.

Al mirarlo detenidamente descubrió que era el ciego Sim, a quien ya conocía. —¡Vaya! ¿Qué ha sucedido? Sim recobró el sentido: —¿Quién es quien me ha salvado? —Este humilde monje es el encargado de recoger donativos de Mongunsa. —¡Ah, claro! Sois un Buda que salva vidas. Habéis devuelto a un muerto a la vida. Jamás olvidaré vuestra bondad ni después de convertirme en huesos blancos. El monje lo tomó de la mano y lo condujo hasta su habitación. Le quitó la ropa mojada y le puso prendas secas. Después preguntó cómo había caído al agua. El ciego Sim se lamentó de su suerte y narró todo lo sucedido. El monje dijo: —El Buda de nuestro templo posee poderes milagrosos extraordinarios. No hay oración sincera que no atienda. Si ofrecéis trescientos seok de arroz como donativo ante el Buda y rezáis con todo vuestro corazón, antes de morir recuperaréis la vista, contemplaréis todas las maravillas del cielo y la tierra y volveréis a ser un hombre completo. El ciego Sim, al oír que podría volver a ver, olvidó por completo su pobreza. —Gran maestro, anotad trescientos seok de arroz a mi nombre en el documento de donativos. El monje soltó una carcajada: —Puedo anotarlos, naturalmente, pero mirando la situación de vuestra casa no parece que tengáis modo alguno de conseguir trescientos seok. Sim se enfadó: —Maestro, no sabéis reconocer a las personas. ¿Creéis que alguien bromearía haciendo una promesa vacía ante un Buda tan poderoso? Que sea ciego no significa que sea también un inútil sin voluntad. ¡Anotadlo ahora mismo! De lo contrario, habrá pelea. El monje rio otra vez y escribió en grandes caracteres sobre el papel rojo de la primera sección: «Sim Hak-gyu: trescientos seok de arroz». Después se despidió. Cuando el monje se marchó y se apagó el arrebato de Sim, este volvió a pensar y comprendió la calamidad que se había buscado. —Quería hacer una obra meritoria, pero si al final se convierte en pecado, ¿qué haré? A la antigua preocupación se sumó una nueva y ambas ardían como fuego. Lloró: —El cielo y la tierra son perfectamente justos y no favorecen a unos sobre otros. ¿Por qué entonces mi destino carece de toda fortuna? Soy pobre y ciego; no puedo distinguir algo tan luminoso como el sol y la luna y ni siquiera puedo contemplar los rostros de mi esposa y mi hija. »Si mi difunta esposa viviera, no tendría preocupación por el desayuno ni la cena. Pero ahora mi hija, ya casi adulta, trabaja en tres o cuatro aldeas para apenas mantenernos. ¿De dónde voy a sacar trescientos seok, que con tanta arrogancia he prometido? »Aunque vendiera todas las tinajas y cuencos de la casa, no obtendría ni para comprar un doe de grano. Aunque vendiera el arcón, no valdría ni cinco nyang. Si intentara vender la casa, ni siquiera protege bien de la lluvia y el viento. Si me vendiera a mí mismo, ¿quién compraría a este ciego miserable? »Hay personas con buena fortuna, ojos, oídos, nariz y boca completos, manos y pies sanos, graneros llenos y riqueza abundante, capaces de gastar sin agotarlo y tomar sin que se termine. ¿Qué pecado cometí yo para acabar de este modo? ¡Ay, ay, qué triste! Mientras lloraba, Cheong regresó apresuradamente. Abrió la puerta y llamó: —¡Padre! Al ver su aspecto, se sobresaltó y corrió hacia él. —¡Ay! ¿Qué os ha pasado? ¿Salisteis a esperarme y sufristeis este accidente? Vuestra ropa está completamente empapada. Debéis de haber caído al agua. Padre, ¡cuánto frío habréis pasado y qué amargura! Pidió a la criada de la casa del ministro que encendiera el fuego. Se recogió la falda, se secó las lágrimas y preparó rápidamente comida. Colocó la mesa delante de su padre. —Padre, comed. Pero Sim, por razones que ella no comprendía, respondió: —No quiero comer. —¿Os duele algo? ¿Estáis enfadado porque he tardado? —No. —¿Tenéis alguna preocupación? —No es algo que tú debas saber. —Padre, ¿qué palabras son esas? Yo vivo mirando solo a mi padre, y vos siempre habéis confiado en mí y me habéis contado los asuntos grandes y pequeños. ¿Cómo podéis decir hoy que no es cosa mía? Aunque yo fuera una hija indigna, que me ocultéis lo que sucede me entristece. Cheong empezó a sollozar. Alarmado, el ciego Sim dijo: —Hija, hija, no llores. ¿Cómo iba a querer ocultarte algo? Precisamente porque tu piedad filial es tan grande, temía que te preocuparas si lo sabías. »Hace un rato, pensando que volvías, salí a la puerta a esperarte y caí en el arroyo. Estuve a punto de morir. Un monje recaudador de Mongunsa me sacó y me salvó. Preguntó por mi situación y le conté toda nuestra historia. »Entonces me dijo que el Buda de Mongunsa es extraordinariamente milagroso y que, si ofrezco trescientos seok de arroz, antes de morir recuperaré la vista y volveré a ser un hombre completo. Sin pensar en nuestra situación, me alegré tanto al oír que podría ver que, en un arrebato, hice que anotara los trescientos seok. Ahora me arrepiento. Cheong, al oírlo, sonrió con alegría: —Si os arrepentís, la ofrenda dejará de ser sincera. Si de verdad vuestra oscuridad puede convertirse en luz, conseguiré los trescientos seok de algún modo. —Aunque quieras hacerlo, ¿cómo? Nosotros vivimos contentándonos con la pobreza. ¿Podríamos reunir siquiera cien seok? —Padre, no digáis eso. Recordad historias antiguas. Wang Xiang golpeó el hielo y obtuvo una carpa; Meng Zong lloró junto al bambú y en medio de la nieve surgieron brotes. Aunque mi piedad filial no llegue a la de los antiguos, se dice que la sinceridad conmueve al cielo. No os preocupéis. Desde aquel día Cheong limpió cuidadosamente el patio trasero, levantó un pequeño altar de tierra amarilla, colgó cuerdas rituales a ambos lados y colocó sobre una mesita un cuenco de agua pura. A medianoche, cuando la Osa Mayor cruzaba el cielo, quemaba incienso, hacía dos reverencias, se arrodillaba respetuosamente y juntaba las manos: —Cielo supremo, sol, luna y estrellas; tierra inferior, Señora de la Tierra, dios de la ciudad y dioses de las cuatro direcciones; todos los cielos, todos los Budas, Shakyamuni y los ocho bodhisattvas guardianes: escuchad y responded. »Dios hizo del sol y la luna los ojos del mundo. Si no existieran sol y luna, ¿cómo distinguiríamos cosa alguna? Mi padre, nacido en el año muja, perdió la vista después de los veinte años y no puede ver nada. Si existe culpa en mi padre, que recaiga sobre este cuerpo mío. Iluminad sus ojos y permitidle contemplar el mundo. Concededle además una buena esposa predestinada y las cinco bendiciones: longevidad, riqueza y muchos hijos. Rezaba día y noche. La sinceridad de la joven Sim era conocida por los espíritus celestiales. Estos recibieron sus plegarias y comenzaron a guiar los acontecimientos futuros. Un día llegó la madre de Gwideok. —Señorita, he visto algo extraño. —¿Qué cosa? —No sé qué clase de personas son, pero andan en grupos de diez o más diciendo que quieren comprar una doncella de quince años, sin importar el precio. ¿Qué clase de locos son esos? Cheong se alegró en secreto. —¿Es verdad lo que dices? Si es así, busca entre ellos a algún hombre de edad, serio y respetable. Tráelo discretamente, sin que nadie se entere. La madre de Gwideok obedeció y efectivamente llevó a uno. Al principio Cheong hizo que su nodriza preguntara por qué compraban muchachas. El hombre respondió: —Somos comerciantes de la capital y viajamos en barco a lugares situados a diez mil li. En nuestra ruta hay unas aguas llamadas Indangsu, de cambios imprevisibles. A la menor ocasión el barco puede hundirse. »Pero si ofrecemos como sacrificio una doncella de quince años, podemos recorrer sin peligro diez mil li por mar y nuestro comercio prospera. Es una manera cruel de ganarnos la vida, pero por eso vamos buscando muchachas. Si conocéis a alguna que quiera venderse, pagaremos el precio que sea. Entonces Cheong apareció: —Soy de esta aldea. Mi padre es ciego y no puede contemplar el mundo. Toda mi vida eso ha sido mi mayor pena y he rogado al cielo por él. »Un monje recaudador de Mongunsa dijo que, si ofrecemos trescientos seok de arroz ante el Buda, mi padre volverá a ver. Pero nuestra casa es extremadamente pobre y no hay modo de reunir esa cantidad. Por eso deseo vender mi propio cuerpo para cumplir el voto. »¿Qué os parece comprarme a mí? Tengo quince años. ¿No soy exactamente lo que buscáis? El comerciante la miró. Al escuchar semejantes palabras quedó con el corazón oprimido y ni siquiera pudo seguir contemplándola. Bajó la cabeza y permaneció un rato en silencio. —Señorita, vuestra admirable y extraordinaria piedad filial no puede compararse con nada. Después de elogiarla, recordó que su propio asunto era urgente. —De acuerdo. Cheong preguntó: —¿Cuándo zarpará el barco? —El día quince del próximo mes. Ambas partes hicieron el acuerdo. Aquel mismo día los comerciantes enviaron trescientos seok de arroz a Mongunsa. Cheong hizo prometer cien veces a la madre de Gwideok que no revelaría nada. Luego regresó a casa. —Padre. —¿Qué ocurre? —Ya se han enviado los trescientos seok de arroz a Mongunsa. El ciego Sim se sobresaltó: —¿Qué quieres decir? ¿De dónde han salido trescientos seok para enviarlos a Mongunsa? Una hija tan filial como Cheong jamás habría querido mentir a su padre, pero no tenía otra salida y lo engañó temporalmente. —Hace unos días, la esposa del ministro Jang de Mureungchon me pidió que fuera su hija adoptiva. Yo me negué porque debía cuidaros. Cuando finalmente le expliqué nuestra situación, se alegró de ayudarme y prometió dar trescientos seok de arroz. Los ha enviado a Mongunsa y, a cambio, me convertiré en su hija adoptiva. Sin comprender la verdad, Sim rio satisfecho. —¡Ah! Eso está muy bien. ¿Cuándo vendrá a buscarte? —El día quince del próximo mes. —Aunque vivas allí, eso no impedirá que sigas cuidando de mí. ¡Ah, ha salido realmente bien! Después de tranquilizar así a su padre, Cheong comenzó a pensar constantemente en el día en que tendría que partir con los comerciantes. Había nacido en este mundo y moriría sin llegar siquiera a la plenitud de su juventud. Tendría que despedirse para siempre de su padre ciego. Solo de pensarlo se le nublaba la mente. Perdió interés por todo, dejó de comer y beber y pasó los días abatida. Luego volvió a pensar: —Cuando muera, ¿quién preparará las ropas de mi padre para las cuatro estaciones? Mientras siga viva, al menos le coseré cuanto pueda necesitar. Preparó cuidadosamente ropa para primavera y otoño, verano e invierno y la guardó en el arcón. Compró también un sombrero nuevo y una redecilla para el cabello y los colgó. Mientras esperaba el día de la partida, llegó la última noche. Era ya la tercera vigilia. La Vía Láctea se inclinaba y la luz de la vela se hacía tenue. Sentada con las rodillas encogidas, Cheong no lograba dominar su corazón por mucho que pensara. Decidió al menos remendar los calcetines gastados de su padre. Enhebró la aguja y la sostuvo en la mano. Las lágrimas brotaban sin fin desde lo más profundo de su pecho. Sollozando en silencio para que su padre no la oyera, acercó suavemente su rostro al de él, le tocó las manos y los pies y pensó: —Después de esta noche ya no volveré a verlo. Cuando muera, será como si le cortaran manos y pies. ¿En quién confiará mi pobre padre? »Desde que tuve uso de razón empecé a pedir comida para él. Ahora, cuando yo muera, durante primavera, verano, otoño e invierno volverá a convertirse en mendigo de la aldea. ¡Cuántas miradas de desprecio recibirá y cuánto lo humillarán! »Aunque pudiera servirlo hasta los cien años y solo entonces separarnos, el dolor sería inconmensurable. ¿Ha existido desde la antigüedad hasta hoy una separación en vida tan terrible como esta? »Cuando yo muera, ¿quién le servirá las comidas de mañana y noche? Y si después de sufrir tanto él también muere, ¿qué hijo se soltará el cabello en señal de duelo? ¿Quién celebrará el funeral, los aniversarios y cada ceremonia conmemorativa anual? ¿Quién colocará delante de él un cuenco de arroz y uno de agua? »Qué destino tan cruel el mío. Perdí a mi madre antes de cumplir siete días y ahora debo separarme también de mi padre. ¿Existe otra desgracia semejante? »La puesta de sol junto al puente sobre el río habló de la separación entre Su Wu y su madre. “Todos llevan ramas de cornejo, menos una persona” habló de una separación entre hermanos en Longshan. “El viajero atraviesa innumerables pasos montañosos” habló de la separación entre esposos de Wu y Yue. “Al oeste de Yangguan ya no habrá viejo amigo” habló de la despedida entre amigos en Weicheng. »Pero en todos esos casos, quienes se separaban seguían vivos. Podían recibir noticias y volver a encontrarse. En nuestra separación de padre e hija, yo voy a morir para siempre. ¿Cuándo podré volver a verlo? »Mi madre muerta está en las Fuentes Amarillas. Yo, cuando muera, iré al palacio de las aguas. Aunque quisiera reunir a madre e hija, entre las Fuentes Amarillas y el palacio acuático hay caminos completamente distintos, por tierra y agua. ¿Cómo podríamos encontrarnos? »¿Cuántos miles de li habrá del palacio acuático a las Fuentes Amarillas? Aunque preguntara el camino y recorriera mil li sin sentirlos lejanos, ¿cómo reconocería mi madre a una hija cuyo rostro nunca vio, y cómo reconocería yo a una madre cuyo rostro nunca conocí? »Y si por fortuna nos reconociéramos, cuando ella me preguntara por mi padre, ¿qué respondería? »Ojalá pudiera detener la quinta vigilia de esta noche en el estanque Xianchi y atar el sol de mañana al árbol Fusang. Así contemplaría una vez más a mi padre, alto como el cielo. Pero ¿quién puede impedir que pase la noche y nazca el sol?