Ulysses

Würdevoll und wohlbeleibt trat Buck Mulligan vom Treppenaufgang herauf, eine Schale voll Rasierschaum tragend, auf der ein Spiegel und ein Rasiermesser über Kreuz lagen. Ein gelber, ungegürteter Morgenrock bauschte sich sanft hinter ihm in der milden Morgenluft. Er hielt die Schale hoch und intonierte:

— Introibo ad altare Dei.

Er blieb stehen, spähte die dunkle Wendeltreppe hinunter und rief mit grober Stimme:

— Komm herauf, Kinch! Komm herauf, du grässlicher Jesuit!

Feierlich schritt er vorwärts und bestieg die runde Geschützplattform. Er wandte sich um und segnete mit ernster Miene dreimal den Turm, das umliegende Land und die erwachenden Berge. Als er Stephen Dedalus erblickte, beugte er sich zu ihm hin und schlug rasch Kreuze in die Luft, wobei er gurgelnde Laute aus seiner Kehle hervorbrachte und den Kopf schüttelte. Stephen Dedalus, missmutig und schläfrig, stützte die Arme auf den oberen Rand des Treppenaufgangs und betrachtete kühl das zuckende, gurgelnde Gesicht, das ihn segnete, pferdeartig in seiner Länge, und das helle, ungeschorene Haar, dessen Maserung und Farbe an blasses Eichenholz erinnerten.

Buck Mulligan blickte einen Augenblick unter den Spiegel und deckte dann die Schale mit einer raschen Bewegung zu.

— Zurück in die Kaserne! sagte er streng.

Im Ton eines Predigers fügte er hinzu:

— Denn dies, meine innig Geliebten, ist die echte Christine: Leib und Seele und Blut und Wunden. Langsame Musik, bitte. Schließen Sie die Augen, meine Herren. Einen Augenblick. Eine kleine Schwierigkeit mit den weißen Blutkörperchen. Ruhe, alle miteinander.

Er schielte seitwärts nach oben und stieß einen langen, langsamen Lockpfiff aus. Dann verharrte er eine Weile in gespannter Aufmerksamkeit; seine ebenmäßigen weißen Zähne glänzten hier und da mit goldenen Punkten. Chrysostomos. Zwei kräftige, schrille Pfiffe antworteten durch die Stille.

— Danke, alter Junge! rief er munter. Das genügt vollkommen. Dreh doch bitte den Strom ab!

Er sprang von der Geschützplattform herunter und blickte seinen Beobachter ernst an, während er die losen Falten seines Morgenrocks um die Beine raffte. Das rundliche, beschattete Gesicht und die mürrischen, ovalen Kinnbacken erinnerten an einen kunstliebenden Prälaten des Mittelalters.

Ein freundliches Lächeln breitete sich leise über seine Lippen.

— Was für eine Verhöhnung! sagte er heiter. Dein lächerlicher Name, ein alter Grieche!

Er zeigte scherzhaft mit dem Finger auf ihn und ging zur Brustwehr hinüber, in sich hineinlachend. Stephen Dedalus stieg herauf, folgte ihm müde bis zur Hälfte und setzte sich auf den Rand der Geschützplattform. Er beobachtete weiter, wie Mulligan seinen Spiegel auf der Brustwehr aufstellte, den Pinsel in die Schale tauchte und Wangen und Hals einseifte.

Buck Mulligans fröhliche Stimme fuhr fort:

— Mein Name ist auch lächerlich: Malachi Mulligan, zwei Daktylen. Aber er hat einen hellenischen Klang, nicht wahr? Leichtfüßig und sonnig, genau wie der Bock selbst. Wir müssen nach Athen fahren. Kommst du mit, wenn ich die Tante dazu bringe, zwanzig Pfund herauszurücken?

Er legte den Pinsel beiseite und rief lachend vor Vergnügen:

— Ob er mitkommt? Der fade Jesuit!

Dann verstummte er und begann sich sorgfältig zu rasieren.

— Sag mal, Mulligan, sagte Stephen leise.

— Ja, mein Liebster?

— Wie lange will Haines noch in diesem Turm bleiben?

Buck Mulligan zeigte über seine rechte Schulter hinweg eine rasierte Wange.

— Gott, ist er nicht schrecklich? sagte er offenherzig. Ein schwerfälliger Sachse. Er hält dich nicht für einen Gentleman. Gott, diese verdammten Engländer! Zum Bersten voll Geld und Verdauungsbeschwerden. Bloß weil er aus Oxford kommt. Weißt du, Dedalus, du hast die echten Oxforder Manieren. Er wird aus dir nicht klug. Oh, mein Name für dich ist der beste: Kinch, die Messerklinge.

Vorsichtig rasierte er sich über das Kinn.

— Er hat die ganze Nacht von einem schwarzen Panther gefaselt, sagte Stephen. Wo ist sein Gewehrkoffer?

— Ein jämmerlicher Irrer! sagte Mulligan. Hast du Schiss gehabt?

— Du, Cochrane, welche Stadt rief ihn zu Hilfe?

— Tarent, Sir.

— Sehr gut. Nun?

— Es gab eine Schlacht, Sir.

— Sehr gut. Wo?

Das leere Gesicht des Jungen befragte das leere Fenster.

Erdichtet von den Töchtern der Erinnerung. Und doch war es auf irgendeine Weise wirklich, wenn auch nicht so, wie die Erinnerung es erzählte. Ein Satz also der Ungeduld, das dumpfe Schlagen von Blakes Flügeln des Übermaßes. Ich höre den Zusammenbruch allen Raumes, zersplitterndes Glas und einstürzendes Mauerwerk, und die Zeit eine einzige fahle, letzte Flamme. Was bleibt uns dann?

— Ich habe den Ort vergessen, Sir. 279 vor Christus.

— Asculum, sagte Stephen und blickte auf den Namen und das Datum in dem von Blutspuren des Krieges gezeichneten Buch.

— Ja, Sir. Und er sagte: Noch ein solcher Sieg, und wir sind verloren.

Diesen Satz hatte die Welt behalten. Eine stumpfe Bequemlichkeit des Geistes. Auf einem Hügel über einer mit Leichen übersäten Ebene steht ein Feldherr, auf seinen Speer gestützt, und spricht zu seinen Offizieren. Irgendein Feldherr zu irgendwelchen Offizieren. Sie hören zu.

— Du, Armstrong, sagte Stephen. Wie endete Pyrrhus?

— Das Ende von Pyrrhus, Sir?

— Ich weiß es, Sir. Fragen Sie mich, Sir, sagte Comyn.

— Warte. Du, Armstrong. Weißt du irgendetwas über Pyrrhus?

Eine Tüte Feigenrollen lag behaglich in Armstrongs Schulranzen. Von Zeit zu Zeit rollte er sie zwischen den Handflächen und schluckte sie leise hinunter. Krümel klebten an der Haut seiner Lippen. Der gesüßte Atem eines Jungen. Wohlhabende Leute, stolz darauf, dass ihr ältester Sohn bei der Marine war. Vico Road, Dalkey.

— Pyrrhus, Sir? Pyrrhus, ein Pier?

Alle lachten. Freudloses, hohes, boshaftes Lachen. Armstrong blickte zu seinen Mitschülern hinüber, einfältige Freude im Profil. Gleich werden sie noch lauter lachen, weil sie meine mangelnde Autorität spüren und an das Schulgeld denken, das ihre Papas bezahlen.

— Sag mir jetzt, sagte Stephen und stieß dem Jungen mit dem Buch gegen die Schulter, was ist ein Pier?

— Ein Pier, Sir, sagte Armstrong. Etwas, das ins Wasser hinausgeht. Eine Art Brücke. Der Pier von Kingstown, Sir.

Einige lachten erneut: freudlos, aber mit Bedeutung. Zwei auf der hinteren Bank flüsterten miteinander. Ja. Sie wussten Bescheid: hatten niemals gelernt und waren niemals unschuldig gewesen.

Alle. Neidisch betrachtete er ihre Gesichter: Edith, Ethel, Gerty, Lily. Ihresgleichen: auch ihr Atem, gesüßt von Tee und Marmelade, ihre Armbänder, die im Gerangel kicherten.

— Der Pier von Kingstown, sagte Stephen. Ja, eine enttäuschte Brücke.

Die Worte verwirrten ihre Blicke.

— Wieso, Sir? fragte Comyn. Eine Brücke führt doch über einen Fluss.

Für Haines' Büchlein. Niemand hier, der zuhört. Heute Abend, geschickt zwischen wildem Trinken und Reden, den polierten Panzer seines Geistes durchbohren. Und dann? Ein Hofnarr am Hof seines Herrn, verwöhnt und verachtet, der das Lob eines gnädigen Herrn gewinnt. Warum hatten sie all das gewählt? Nicht ausschließlich wegen der sanften Liebkosung. Auch für sie war die Geschichte eine Erzählung wie jede andere, allzu oft gehört, ihr Land ein Pfandhaus.

Wäre Pyrrhus nicht in Argos durch die Hand einer alten Frau gefallen oder Julius Caesar nicht mit Messern erstochen worden. Man kann sie nicht einfach wegdenken. Die Zeit hat sie gebrandmarkt, und gefesselt sind sie in jener Kammer der unendlichen Möglichkeiten eingeschlossen, die sie verdrängt haben. Aber konnten diese Möglichkeiten überhaupt möglich gewesen sein, da sie niemals Wirklichkeit wurden? Oder war nur das möglich, was tatsächlich geschah?

Webe, Weber des Windes.

— Erzählen Sie uns eine Geschichte, Sir.

— Oh ja, Sir. Eine Gespenstergeschichte!

— Wo fangt ihr hier an? fragte Stephen und öffnete ein anderes Buch.

— Weep no more, sagte Comyn.

— Dann mach weiter, Talbot.

— Und die Geschichte, Sir?

— Hinterher, sagte Stephen. Mach weiter, Talbot.

Ein dunkelhäutiger Junge öffnete ein Buch und stützte es geschickt hinter der Brustwehr seines Schulranzens auf. Er trug die Verse in abgehackten Stößen vor und warf dabei seltsame Blicke auf den Text:

Die unausweichliche Modalität des Sichtbaren: wenigstens dies, wenn schon nichts mehr, gedacht durch meine Augen. Signaturen aller Dinge, die ich hier lesen soll, Meeresbrut und Tang, die herannahende Flut, jener rostige Stiefel. Rotzgrün, Blausilber, Rost: farbige Zeichen. Grenzen des Durchscheinenden. Aber er fügt hinzu: in den Körpern.

Er war sich also ihrer Körper bewusst, ehe er sich ihrer Farben bewusst war. Wie? Indem er seinen Schädel daran stieß, natürlich. Langsam. Kahl war er und Millionär, maestro di color che sanno. Die Grenze des Durchscheinenden im Inneren.

Warum im Inneren? Durchscheinend, undurchscheinend. Wenn du deine fünf Finger hindurchstecken kannst, ist es ein Tor; wenn nicht, eine Tür. Schließ die Augen und sieh.

Stephen schloss die Augen, um zu hören, wie seine Stiefel knisternden Tang und Muscheln zertraten. Du gehst trotzdem hindurch. Das tue ich, einen Schritt nach dem anderen. Ein sehr kurzes Stück Zeit durch sehr kurze Zeiten des Raumes.

Fünf, sechs: das Nacheinander. Genau: und das ist die unausweichliche Modalität des Hörbaren. Öffne die Augen. Nein. Jesus! Wenn ich über eine Klippe stürzte, die über ihren Grund hinausragt, unausweichlich durch das Nebeneinander fiele! Ich komme im Dunkeln ganz gut voran. Mein Eschenschwert hängt an meiner Seite. Klopf damit: Sie tun es auch. Meine beiden Füße in seinen Stiefeln sitzen an den Enden seiner Beine, nebeneinander. Klingt fest: hergestellt vom Hammer des Los Demiurgos. Gehe ich am Strand von Sandymount entlang in die Ewigkeit? Knirsch, knack, krick, krick. Wildes Geld des Meeres. Schulmeister Deasy kennt sie alle.

Willst du nicht nach Sandymount kommen, Madeline, die Stute?

Der Rhythmus beginnt, siehst du. Ich höre. Ein katalektischer jambischer Tetrameter marschiert. Nein, er galoppiert: deline die Stute.

Öffne jetzt deine Augen. Das werde ich. Einen Augenblick. Ist seitdem alles verschwunden? Was, wenn ich öffne und für immer im schwarzen Undurchscheinenden bin? Basta! Ich werde sehen, ob ich sehen kann.

Sieh jetzt. Alles war die ganze Zeit dort, ohne dich: und wird es immer sein, Welt ohne Ende.

Sie kamen vorsichtig die Stufen von Leahys Terrasse herunter, Frauenzimmer, und dann unbeholfen den abfallenden Strand hinunter, ihre gespreizten Füße versanken im verschlammten Sand. Wie ich, wie Algy, kommen sie zu unserer mächtigen Mutter hinunter. Die Erste schwenkte schwerfällig ihre Hebammentasche, der Regenschirm der anderen stach in den Strand. Aus den Liberties, für einen Tagesausflug. Frau Florence MacCabe, Witwe des verstorbenen, tief betrauerten Patrick MacCabe aus der Bride Street. Eine ihrer Schwestern brachte mich kreischend ins Leben.

Schöpfung aus dem Nichts. Was hat sie in der Tasche? Eine Fehlgeburt mit nachschleppender Nabelschnur, eingewickelt in rötliche Wolle. Alle Schnüre führen zurück, strandverflochtene Kabel allen Fleisches. Darum die mystischen Mönche. Wollt ihr sein wie Götter? Blickt in euren Omphalos. Hallo. Hier ist Kinch. Verbinden Sie mich mit Edenville. Aleph, Alpha: null, null, eins.

Gattin und Gehilfin des Adam Kadmon: Heva, die nackte Eva. Sie hatte keinen Nabel.

Blick hin. Makelloser Bauch, groß und gewölbt, ein Schild aus gespanntem Pergament, nein, weiß aufgeschüttetes Korn, östlich und unsterblich, bestehend von Ewigkeit zu Ewigkeit. Schoß der Sünde.

Auch ich wurde im dunklen Schoß der Sünde getragen, gemacht, nicht gezeugt. Von ihnen, dem Mann mit meiner Stimme und meinen Augen und einer Gespensterfrau mit Asche im Atem.

Sie umschlangen sich und trennten sich wieder, erfüllten den Willen des Verbindenden. Vor aller Zeit wollte Er mich, und jetzt kann Er mich nicht mehr hinwegwollen, niemals. Eine lex aeterna bindet auch Ihn. Ist das also jene göttliche Substanz, in der Vater und Sohn wesensgleich sind? Wo ist der arme, liebe Arius, um die Sache auszufechten? Sein Leben lang bekämpfte er die wesensüberherrlichjudenknallende Gleichheit. Unglückseliger Erzketzer! Auf einem griechischen Abort tat er seinen letzten Atemzug: Euthanasie.

Mit perlenbesetzter Mitra und Krummstab sitzt er auf seinem Thron, Witwer eines verwitweten Bischofssitzes, mit aufgesteiftem Omophorion und verklumptem Hinterteil.