Chunhyangjeon

Chunhyangjeon

佚名

Vorwort

Chunhyangjeon, auf Deutsch häufig als Die Geschichte von Chunhyang oder Die Erzählung von Chunhyang wiedergegeben, gehört zu den bekanntesten und dauerhaftesten Werken der klassischen koreanischen Literatur. Die Geschichte, deren Verfasser unbekannt ist, entwickelte sich über lange Zeit aus mündlichen Überlieferungen, Volksliedern und der koreanischen Erzähltradition des Pansori. In zahlreichen Fassungen weitergegeben, wurde sie zu einer der großen Liebesgeschichten Koreas und zugleich zu einem Werk, das weit über eine romantische Handlung hinausweist.

Im Mittelpunkt steht die junge Chunhyang, Tochter einer ehemaligen Gisaeng, die sich in Yi Mong-ryong, den Sohn eines hohen Beamten, verliebt. Zwischen beiden entsteht eine tiefe Bindung, die jedoch bald auf eine schwere Probe gestellt wird. Mong-ryong muss seine Heimat verlassen, während Chunhyang zurückbleibt und einem neuen, korrupten Magistrat ausgeliefert ist. Dieser versucht, sie zu zwingen, seine Geliebte zu werden. Chunhyang weigert sich trotz Drohungen, Erniedrigungen und körperlicher Gewalt. Ihre Treue zu Mong-ryong wird damit zugleich zum Ausdruck ihres Stolzes, ihrer persönlichen Würde und ihres Widerstands gegen willkürliche Macht.

Gerade diese Verbindung von Liebesgeschichte und gesellschaftlicher Kritik verleiht Chunhyangjeon seine außergewöhnliche Kraft. Das Werk erzählt von Standesunterschieden, sozialer Ungerechtigkeit und dem Missbrauch politischer Autorität. Chunhyang stammt nicht aus der privilegierten Oberschicht, besitzt aber eine moralische Stärke, die viele der gesellschaftlich höhergestellten Figuren übertrifft. So stellt die Erzählung traditionelle Hierarchien infrage und macht deutlich, dass menschlicher Wert nicht allein durch Herkunft oder Rang bestimmt wird.

Zugleich bewahrt die Geschichte viel von der Lebendigkeit ihrer volkstümlichen Ursprünge. Humor, Satire, dramatische Zuspitzung und gefühlvolle Szenen stehen dicht nebeneinander. Diese Mischung erklärt, weshalb Chunhyangjeon über Jahrhunderte hinweg immer wieder erzählt, gesungen, gedruckt, auf der Bühne gespielt und später auch für Film und Fernsehen adaptiert wurde.

Für heutige Leser eröffnet das Werk einen faszinierenden Zugang zur koreanischen Kultur der Joseon-Zeit. Viele gesellschaftliche Regeln und Lebensformen mögen einer vergangenen Welt angehören, doch die zentralen Themen bleiben unmittelbar verständlich: Liebe und Loyalität, Freiheit und Unterdrückung, soziale Schranken, Machtmissbrauch und der Mut, den eigenen Überzeugungen treu zu bleiben.

Chunhyangjeon ist deshalb nicht nur ein Klassiker Koreas, sondern eine universelle Geschichte über menschliche Würde. Seine Heldin hat Generationen von Lesern bewegt, weil sie selbst unter größtem Druck ihre innere Freiheit bewahrt. Darin liegt bis heute die besondere Schönheit und zeitlose Bedeutung dieser Erzählung.

Zu Beginn der Regierungszeit König Sukjongs breitete sich seine heilige Tugend weit über das Land aus. Die erhabenen Söhne und Enkel des Herrscherhauses folgten einander Generation um Generation; der Klang goldener Trommeln und jadefarbener Flöten erinnerte an die friedvollen Zeiten der weisen Herrscher Yao und Shun, und Sitten, Gewänder und Kultur standen kaum hinter den Tagen der Könige Yu und Tang zurück. Die Minister zu beiden Seiten des Thrones waren Stützen des Reiches, und die Generäle der einzelnen Garden blickten kühn wie Drachen und Tiger und schützten das Land wie feste Mauern. Die segensreiche Kraft des Hofes breitete sich bis in die fernsten Dörfer aus, und über den vier Meeren lag die starke, reine Ausstrahlung der Dynastie. Der Hof war voller treuer Beamter, und in jedem Haus fanden sich gehorsame Söhne und tugendhafte Frauen. Wie herrlich, wie herrlich! Regen und Wind kamen zur rechten Zeit, und überall sangen die wohlgenährten Menschen fröhliche Lieder des Friedens.

Damals lebte in Namwon in der Provinz Jeolla eine Gisaeng namens Wolmae. Sie war einst eine der berühmtesten Künstlerinnen der drei südlichen Provinzen gewesen, hatte sich jedoch früh aus ihrem Beruf zurückgezogen und lebte nun mit einem Yangban namens Seong zusammen. Mittlerweile war sie über vierzig Jahre alt, doch sie hatte kein einziges Kind. Dies war ihr ein solcher Kummer, dass sie darüber oft seufzte und in tiefe Schwermut verfiel.

Eines Tages kam ihr ein Gedanke. Sie erinnerte sich an die Menschen früherer Zeiten, bat ihren Mann zu sich und sprach ehrerbietig:

„Hört mich an. Welche Wohltat wir wohl in einem früheren Leben vollbracht haben mögen, dass wir in diesem Leben Mann und Frau geworden sind! Ich habe das Leben einer Gisaeng hinter mir gelassen, mich um Anstand und gute Sitten bemüht und fleißig gesponnen und gewebt. Welche Schuld aber habe ich auf mich geladen, dass uns kein einziges Kind beschieden ist? Wir beide stehen ohne Verwandtschaft und Nachkommen da. Wer wird den Ahnen an ihren Gräbern Räucherwerk darbringen, und wer wird nach unserem Tod unsere Bestattung besorgen? Wenn wir an einem berühmten Berg oder in einem großen Tempel zum Buddha beteten und uns wenigstens ein Sohn oder eine Tochter geschenkt würde, wäre der größte Kummer meines Lebens genommen. Was meint Ihr dazu?“

Herr Seong, der ehemalige hohe Beamte, erwiderte:

„Wenn ich über unser Leben nachdenke, hast du gewiss recht. Doch wenn jeder durch Beten ein Kind bekommen könnte, wer bliebe dann kinderlos?“

Wolmae antwortete:

„Selbst Konfuzius, der große Weise unter dem Himmel, wurde geboren, nachdem am Berg Niqiu gebetet worden war. Auch Zichan aus dem Staat Zheng kam zur Welt, nachdem man am Berg Youjing gebetet hatte. Wie könnte es dann in unserem östlichen Land keine berühmten Berge und großen Tempel geben? Ju Cheon-ui aus Ungcheon in der Provinz Gyeongsang blieb bis ins hohe Alter kinderlos, betete dann aber auf dem höchsten Gipfel und erhielt schließlich einen Nachkommen. Da nun selbst unter dem Himmel des großen Ming-Reiches alles hell erleuchtet ist, sollten auch wir wenigstens unsere ganze Aufrichtigkeit einsetzen. Stürzt etwa ein Turm ein, der mit großer Mühe errichtet wurde? Bricht ein Baum, den man sorgfältig gepflanzt hat?“

Von diesem Tag an badeten sie, fasteten und reinigten Körper und Geist. Auf der Suche nach einem berühmten Berg und einem gesegneten Ort gingen sie über die Ojak-Brücke und betrachteten die Landschaft ringsum. Im Nordwesten erhob sich der Gyoryong-Berg und schirmte die Gegend ab; im Osten lag tief im dichten Wald von Jangnim der Seonwon-Tempel verborgen; im Süden ragte majestätisch der Jiri-Berg empor. Dazwischen floss der Yocheon wie ein langes blaues Band nach Südosten. Wahrlich, hier schien sich eine eigene Welt zwischen Himmel und Erde zu öffnen.

Nachdem der junge Herr Chunhyang schweren Herzens hatte fortgehen sehen, konnte er sie nicht vergessen. Er kehrte in sein Studierzimmer zurück, hatte für nichts mehr Interesse und dachte nur an sie. Ihre Stimme klang ihm noch in den Ohren, ihre schöne Gestalt stand ihm vor Augen. Ungeduldig wartete er auf den Sonnenuntergang.

Er rief Bangja:

„Wie spät ist es?“

„Im Osten beginnt gerade die Morgendämmerung.“

Der junge Herr geriet in Zorn.

„Du unverschämter Kerl! Wie sollte die im Westen sinkende Sonne wieder nach Osten zurückkehren? Sieh noch einmal nach!“

Nach einiger Zeit meldete Bangja:

„Die Sonne ist in den westlichen Teich gesunken, es dämmert, und der Mond steigt über dem östlichen Berg auf.“

Das Abendessen wollte Mong-ryong nicht schmecken. Er wälzte sich hin und her und dachte: Wann wird endlich der Abenddienst beendet?

Um die Zeit zu vertreiben, stellte er einen Lesetisch vor sich und legte die Bücher darauf: Das Maß und die Mitte, Das Große Lernen, Die Gespräche des Konfuzius, Mengzi, das Buch der Lieder, das Buch der Wandlungen, die Schätze der alten Literatur, historische Abrisse, Gedichte von Li Bai und Du Fu und sogar den Tausend-Zeichen-Klassiker.

Er schlug das Buch der Lieder auf:

„Guan-guan rufen die Fischadler auf den Inseln im Fluss. Die tugendhafte, anmutige Jungfrau ist des Edlen gute Gefährtin.

Ach, dieses Buch kann ich nicht lesen!“

Dann nahm er Das Große Lernen:

„Der Weg des Großen Lernens besteht darin, die leuchtende Tugend zu offenbaren, das Volk zu erneuern – und auch in Chunhyang. Ach, auch dieses Buch kann ich nicht lesen!“

Dann das Buch der Wandlungen:

„‚Ursprung, Gelingen, Nutzen und Beständigkeit‘ … Chunhyangs Nase jedenfalls ist so schön und gerade! Nein, auch das geht nicht.“

Er nahm den Text über den Tengwang-Pavillon:

„Nanchang war ein alter Bezirk, Hongdu ist nun eine neue Präfektur. Ah, dieses Werk ist gut.“

Dann las er Mengzi:

„Mengzi besuchte König Hui von Liang, und der König sprach: ‚Ihr habt tausend Li nicht als zu weit erachtet, um zu kommen.‘ – Kommt Ihr vielleicht, um Chunhyang zu sehen?“

Er schlug einen historischen Abriss auf:

„In uralter Zeit herrschte der Himmelskaiser kraft … Beifußkuchen … über die Welt.“

Bangja unterbrach:

„Ich habe gehört, dass der Himmelskaiser kraft der Tugend des Holzes herrschte, aber dass er mit Beifußkuchen regierte, höre ich heute zum ersten Mal.“

Der junge Herr sagte:

„Du verstehst nichts. Der Himmelskaiser lebte achtzehntausend Jahre. Seine Zähne waren stark genug, harte Holzkuchen zu essen. Doch wie könnten die Gelehrten unserer Zeit solche Holzkuchen kauen? Konfuzius dachte an spätere Generationen, erschien eines Nachts im Traum in der Myeongnyundang-Halle und erklärte: ‚Die Zähne der heutigen Gelehrten sind schwach; gebt ihnen deshalb weiche Beifußkuchen statt Holzkuchen.‘ Darauf wurde ein Rundschreiben an alle 360 konfuzianischen Schulen des Landes geschickt und der Text entsprechend geändert.“

Bangja sagte:

„Wenn der Himmel das hört, wird er wohl vor Schreck zusammenzucken.“

Mong-ryong nahm die Ode an die Rote Klippe:

„‚Im Herbst des Jahres Imsul, am sechzehnten Tag des siebten Monats, fuhr Su mit seinen Gästen in einem Boot unterhalb der Roten Klippe. Der klare Wind wehte sanft, und das Wasser blieb ruhig.‘ Nein, auch das kann ich nicht lesen.“

Dann nahm er den Tausend-Zeichen-Klassiker:

„Himmel – Cheon. Erde – Ji.“

Bangja staunte:

„Junger Herr, warum liest ein so würdevoller Mann ausgerechnet den Tausend-Zeichen-Klassiker?“

„Dieses Werk ist die Grundlage der sieben klassischen Bücher. Zhou Xingsi aus der Liang-Zeit schrieb es in nur einer Nacht, wobei sein Haar weiß wurde, weshalb es auch das Werk des weißhaarigen Mannes genannt wird. Wenn man jedes Zeichen gründlich erläutert, steckt darin mehr, als du dir vorstellen kannst.“

„Auch ich kenne den Tausend-Zeichen-Klassiker.“

„Du kennst ihn?“

„Und ob!“

„Dann lies.“

„Ja, hört zu: Hoch, hoch ist der Himmel – Cheon. Tief, tief ist die Erde – Ji. Dunkel und wirr ist das Schwarze – Hyeon. Verbrannt und gelb ist das Gelbe – Hwang.“