Le livre de Zhuangzi

Le livre de Zhuangzi

庄子

Libre errance

Dans la mer du Nord vit un poisson nommé Kun. Il est si immense que nul ne sait combien de milliers de li mesure son corps. Il se transforme en oiseau et prend alors le nom de Peng. Le dos du Peng s’étend sur on ne sait combien de milliers de li ; lorsqu’il s’élance et prend son essor, ses ailes ressemblent aux nuages qui bordent le ciel. Quand la mer se soulève et que les vents se mettent à souffler, cet oiseau migre vers la mer du Sud. Cette mer du Sud est un vaste bassin formé par la nature.

Le Qi Xie est un livre qui rapporte des faits étranges. On y lit : « Lorsque le Peng migre vers la mer du Sud, ses battements soulèvent les eaux sur trois mille li ; porté par un tourbillon, il s’élève jusqu’à quatre-vingt-dix mille li dans le ciel. C’est en profitant du grand vent du sixième mois qu’il part ainsi. » Les brumes qui flottent comme des chevaux sauvages, les poussières qui voltigent, tous les êtres animés que le souffle emporte sont mus par le vent. Le bleu profond et indistinct du ciel est-il sa véritable couleur ? Sa hauteur est-elle réellement sans limite ? Lorsque le grand Peng regarde vers le bas, il ne voit sans doute rien d’autre qu’un spectacle semblable.

Si l’eau accumulée n’est pas assez profonde, elle n’a pas la force de porter un grand navire. Versez une tasse d’eau dans un creux devant la salle : un brin d’herbe pourra y tenir lieu de bateau ; mais posez-y la tasse elle-même, et elle restera collée au fond, parce que l’eau est trop peu profonde et l’embarcation trop grande. De même, si le vent n’est pas assez puissant, il ne peut porter d’immenses ailes. C’est pourquoi, lorsque le Peng atteint quatre-vingt-dix mille li d’altitude, une épaisse masse d’air s’est accumulée sous lui ; alors seulement il peut s’appuyer sur le vent, porter le ciel bleu sur son dos sans rencontrer d’obstacle et se préparer à gagner la mer du Sud.

La cigale et la petite tourterelle se moquent du grand Peng : « Moi, je prends mon élan de toutes mes forces ; j’atteins un orme ou un santalier et m’y arrête. Parfois même je n’y parviens pas et retombe à terre. Pourquoi donc faudrait-il monter à quatre-vingt-dix mille li pour aller jusqu’à la mer du Sud ? » Celui qui se rend dans la campagne n’emporte que de quoi faire trois repas et revient le jour même, le ventre encore plein ; celui qui va à cent li doit préparer des provisions pour une nuit ; celui qui entreprend un voyage de mille li doit accumuler des vivres pour trois mois. Comment ces deux petites créatures pourraient-elles comprendre cela ?

Une petite intelligence ne peut être comparée à une grande intelligence, pas plus qu’une courte vie ne peut être comparée à une longue. Comment le savons-nous ? L’insecte qui naît le matin et meurt le soir ignore ce qu’est un mois ; la cigale qui naît au printemps et meurt en été, ou qui naît en été et meurt en automne, ignore ce qu’est une année : voilà ce qu’on appelle une « petite durée ». Au sud du royaume de Chu existe une tortue merveilleuse pour laquelle cinq cents ans constituent un printemps et cinq cents ans un automne. Dans l’Antiquité la plus reculée poussait un grand ailante pour lequel huit mille ans formaient un printemps et huit mille ans un automne : voilà ce qu’on appelle une « grande durée ». Pourtant Peng Zu est encore aujourd’hui célèbre dans le monde pour sa longévité, et tout le monde voudrait se comparer à lui. N’est-ce pas déplorable ?